»Sag mal, Norm, hat dir Gott bis jetzt einmal in deinem Leben gesagt, warum du existierst?», fragte Chris, »Hat er dir einmal gezeigt, warum du auf dieser Welt bist?« Er drückte den Joint im Aschenbecher aus. Dann sah er mich durchdringend an.
»Ob Gott mir den Sinn des Lebens zugeflüstert hat?»
»Nenne es wie du willst. Aber in die Richtung, ja.«
»Also mit Worten oder mit Taten?»
»Genau.«
»Willst du mich auf den Arm nehmen? Auf was für einem Trip bist du denn? Das Rauchen steigt dir langsam zu Kopfe.«
»Ich frage ja nur. Mach mal die Musik lauter, man versteht ja noch sein eigenes Wort«, sagte Chris und füllte sein Glas mit kalter Cola. Die bekam man hier im Westen nachgeworfen.
Bob Marley schwang durch den Raum und gab uns mit »Buffalo Soldiers« den Rhythmus. Er gab sich ein Stelldichein mit Public Enemy, 2Pac, Iron Butterfly, Africa Bambata, Cat Stevens und Bruce Springsteen. Britney Spears und die Backstreet Boys sollten erst in einer weit entfernten Zeitdimension die Bühne stürmen.
»Aber warum tut er es nicht?«
»Tut wer was?«
»Na Gott könnte doch mal den Mund aufmachen, oder?«
»Gott hat noch nie etwas gesagt. Jedenfalls hat er in diesem Kaff mit keinem geredet, das wäre uns doch aufgefallen. Also warum sollte er auch gerade mit mir geredet haben? Mit uns reden doch nur die Lehrer, die Eltern, die nur Mist erzählen und die Leute, die wir nicht abkönnen. Wenn nur diese Idioten mit uns reden, warum sollte dann Gott daran Gefallen finden, mit uns zu reden? Warum?«
»Vielleicht kennt er ja ne Antwort.«
»Ne Antwort? Auf was? Ich soll von jemandem eine Antwort erwarten, den ich nicht kenne? Den es höchstwahrscheinlich nicht gibt? Ich kann ja dann auch immer meine imaginäre Freundin fragen, wo ich mein Marihuana liegen gelassen habe.«
»Von wem erhalten wir denn sonst unsere Antworten?«
»Die entstehen doch in dir. Die Fragen beantwortest du ganz von selbst, da muss dir nicht jemand die Lösung ins Ohr flüstern. Wir sind nicht im Matheunterricht, wo du den Lehrer fragen kannst, warum sich die beschissenen Gleichungen nicht leiden können.«
»Dann nehmen wir einfach an, das wir diese Frage nie ohne Hilfe beantworten können, das wir in Millionen Jahren nicht auf die Antwort kämen. Was würdest du tun?«
»Die kommen in die Schachtel, wo drauf steht: »Schwamm drüber, kommste eh nicht drauf.« Ganz einfach.«
»Aber das ist doch *******. Wenn ich das nicht weiß, ist doch mal total fürn Arsch.«
»Stell dir mal vor, du wüsstest alles. Stell dir vor, du wärst der Genie der Menschheit und wüßtest auf alle Fragen eine Antwort. Du bist die Bibliothek überhaupt. Eine Marihuanarauchende Weisheit auf zwei Beinen, die mit Dreck am Stecken durch das Leben läuft. Wie würde es dir da gehen?«
»Eh, wäre doch der Hammer.«
»Ich denke, das man daran zu Grunde gehen würde. Du gehst ein, weil du in allem die Lügen siehst. Wenn du die Wahrheiten dieser Zeit auf die Waagschale legst, und sie mit den Lügen vergleichst, wirst du hinauf in den Himmel geschossen und stößt mit dem Kopf an die Wolken. Erzähle mir keinen Scheiß, das wäre der grausamste Tod den man Sterben kann. Ertrinken oder verbrennen verblaßt da neben aber wirklich.«
»Was ist das da eigentlich?«, fragte Chris und nahm ein Blatt Papier vom Tisch.
»Nur ein Gedicht.«
»Ließ mal vor. Komm, zeig mir mal, was in deinem bescheuertem Kopf herum spuckt«, meinte Chris und reichte mir das Gedicht.
»Du bist doch auf Kunst spezialisiert. Was machst du in der Literatur?«
»Es gibt viele Wege zur Weisheit. Also wandere ich auf mehreren. Jetzt fang schon an du "Föhngeist".
»Wenn du unbedingt willst.«
"Von unbedingt kann ich ja nicht wirklich sprechen."
"Arschloch."
"Ich weiß", sagte er und ich laß die Zeilen.
Kinderherz
Siehe junges, rotes Herz,
ist es dir bewusst?
Spricht die kalte Stimme,
das du sterben musst?
Dichtet deine kleine Seele,
unbekannte Wörter in der Nacht?
Ummantelt dich mit schwerem Lein,
das dein Atem nicht erwacht?
Reicht sie dir manch süßen Wein,
in dem sich Rosendüfte einen?
Zu einem Meer aus dunklen Tränen,
die aus deinen Augen weinen?
Entbinde dich der alten Seele,
entsage ihr den alten Schein.
So spürst du Schmerz, der dich umgeben,
ohne seiner selbst zu sein.
Und wenn du dann ein Engel bist,
mit prächtig weiten Schwingen.
Siehe nur zu uns hinab,
so kannst du uns ein Ständchen singen.
Blick zurück, beim Überschreiten,
in die Arme des Vergebens.
Spüre weder Hass noch Neid,
freue dich des neuen Lebens.
»Alles klar mit dir?«
»Ja, natürlich.«
»Sicher?«
»So ziemlich, warum fragst du?«
»Weil es dir nach meiner Ansicht nicht so gut geht.«
»Woher willst du das wissen?«
»Du hast mir gerade das Gedicht vorgelesen, du Hirni.«
»Habe ich? Ach so. Und?«
»Du bist nur noch zum runterspülen geeignet, weißt du das eigentlich?«
»Auf diese Antwort bin ich schon vor langer Zeit gekommen.«
»Na dann rauchen wir drauf.«
»Aber du baust.«
»Wenn du bauen würdest, müssten wir vom Teppich rauchen. Was hast du nur wieder gedacht?«
»Das wollte ich nur klarstellen. Damit ich mich jetzt zurück lehnen kann. Damit du nicht sauer bist.«
»Alles klar, Normi, machs dir bequem, ist ja dein Bett.«
»Das werde ich jetzt tun, während du den Joint baust.«
»Na dann mach mal.«
Chris baute und ich lehnte mich zurück.
»Sind wir eigentlich Philosophen?«, fragte Chris nebenbei und begann das Gras zu schneiden.
»Philosophen? Wir? Haben wir studiert und einen Professortitel? Das braucht man, um Philosoph zu sein. Schmink es dir ab.«
»Aber die wollen es doch nur nicht verstehen, oder?«
»Wer will was nicht verstehen?«
»Na niemand sieht ein, das wir Philosophen sind und darüber nach denken. Wir vergessen es doch nicht oder versuchen es zu verdrängen, oder?«
»Siehst du. Du kennst die Antwort, aber keiner will sie hören. Die wollen alle unsere Antwort auf diese ganze ver****te Frage nicht hören. Wer stellt sich hier quer, wer schließt die Augen? Wer frißt ******* und wer spült sie die Toilette runter?«
»Vielleicht sollten wir ihnen einfach mal ins Gesicht kotzen.«
»Wir bemühen uns doch schon die ganze Zeit. Ich laufe nur mit einem Brechreiz durch die Gegend.«
»Dann versuchen sie doch aus der Kotze unser Leben nach zu bauen. Und sie würden auf die Wahrheit stoßen.«
»Wer stößt auf was?«
»Na, sie würden alles rekonstruieren, was wir gelebt haben. Sie würden ein Profil erstellen. Und dann knallen sie mit den Köpfen förmlich gegen die Wahrheit, oder?«
»Und wir hätten eine Wahrheit mehr auf der Waagschale.«
»Aber die wollen nicht, oder?«
»Wer will was nicht?«
»Hörst du mir überhaupt zu?«
»Ich glaube schon.«
»Norm, manchmal habe ich das Gefühl, das du in einer ganz anderen Welt lebst, weißt du das?«
»Ich habe ein Visum beantragt, damit ich in die Alte zurück kehren kann.«
»Na dann wirst du wohl noch ne Weile warten müssen.«
»Ich werde die Zeit nutzen.«
»Hing dein Fenster eigentlich schon immer etwas schief?«
»Ob mein Fenster schief hängt? Wie soll mein Fenster schief hängen?«
»Fällt mir nur so auf. Das Bild auf dem Fensterbrett droht ja geradezu runter zufallen.«
»Hast du schon mal eins abgecheckt? Mit dir kann man sich den Arsch abwischen und mich spült man runter. Chris, wo liegt das Problem?«
»Ich weiß nicht. Aber ich hätte Lust auf einen Schokoriegel.«
»Oh, ich auch. Wo sind die verfluchten Dinger?«
»Vor dir, direkt auf dem Tisch.«
»Wo?«
»Da, du Grobmotoriker.«
»Sag es doch gleich. Hier, lass es dir schmecken.«
»Wie alt sind die?«
»Iregndwie Gestern gekauft.«
»Du hast die Dinger gestern gekauft, und sie liegen immer noch hier rum?«
»Ja, man, laber mich nicht voll.«
»Was ist nur mit dir los? Du hast echt ne miese Laune, weißt du das? Echt beschissen Geht voll auf den Geist. Scheckst du das?.«
»Was hat das jetzt mit den Schokoriegeln zu tun?«
»Nichts. Verdammt noch mal, was ist denn dein Problem?«
»Du sollst mich nicht blöde von der Seite anquatschen.«
»Ach, leck mich doch.«
»Du mich auch.«
Wir tranken und naschten.
»Weißt du was?«, fragte ich
»Was weißt du denn?«
»Bist du nicht auch der Meinung, das man Dennis nicht in den Arsch ge****t hat, sondern das er uns ge****t hat?«
»Dann untermauere mal deine These.«
»Er war es doch, der uns die ganze ******* überreicht hat. Und wir nahmen mit einem Lächeln an.«
»Na aber meinst du nicht, das es auch ohne ihn so gekommen wäre?«
»Erzähl.«
»Früher oder später wäre es so gekommen, ob mit seiner Hilfe oder ohne. Da kann ich auch meine Mutter für verantwortlich machen, weil sie gestorben ist. Wir könnten deiner Mutter die Schuld zuschieben, weil sie an Krebs erkrankt ist. Wir bekommen von jedem ******* überreicht, mit einer Kerze drauf. Also warum regst du dich dadrüber auf, wenn wir sie von Dennis bekommen?«
»Weil es einfach nur weh tut.«
»Du alte Memme.«
»Ich weiß.«
»Na dann weißt du es jetzt«, meinte Chris.
»Weißt du, ich mag den Menschen, denn während er nach der Macht strebt, wirkt er primitiver als eine Kuh beim Wiederkäuen.«
»Wie kommst du darauf?«
»Ist mir so durch den Kopf geflogen?«
»So was fliegt dir durch den Kopf?«
»Ja, aber nur kurz.«
»Ist aber richtig.«
»Was ist richtig?«
»Was du gerade gesagt hast, mit dem Wiederkäuen.«
»Meinst du?«
»Na klar.«
